Марина Цветаева. «В лоб целовать — заботу стереть»
В лоб целовать — заботу стереть. В лоб целую. В глаза целовать — бессонницу снять. В глаза целую. В губы целовать — водой напоить. В губы целую. В лоб целовать — память стереть. В
Марина Цветаева. «Кн. С. М. Волконскому»
Стальная выправка хребта И вороненой стали волос. И чудодейственный — слегка — Чуть прикасающийся голос. Какое-то скольженье вдоль — Ввысь — без малейшего нажима… О дух неуловимый — столь Язвящий — сколь неуязвимый! Земли
Марина Цветаева. «Прага»
Где сроки спутаны, где в воздух ввязан Дом — и под номером не наяву! Я расскажу тебе о том, как важно В летейском городе своем живу. Я расскажу тебе, как спал он, Не выспался
Марина Цветаева. «Плач цыганки по графу Зубову»
Расколюсь — так в стклянь, Распалюсь — так в пар. В рокота гитар Рокочи, гортань! В пляс! В тряс! В прах — да не в пляс! А — ах, струна сорвалась! У — ехал
Марина Цветаева. «Плохое оправданье»
Как влюбленность старо, как любовь забываемо-ново: Утро в карточный домик, смеясь, превращает наш храм. О, мучительный стыд за вечернее лишнее слово! О, тоска по утрам! Утонула в заре голубая, как месяц, трирема, О прощании
Марина Цветаева. «Чужому»
Твои знамена — не мои! Врозь наши головы. Не изменить в тисках Змеи Мне Духу — Голубю. Не ринусь в красный хоровод Вкруг древа майского. Превыше всех земных ворот — Врата мне — райские.
Марина Цветаева. «Родина»
О, неподатливый язык! Чего бы попросту — мужик, Пойми, певал и до меня: «Россия, родина моя!» Но и с калужского холма Мне открывалася она — Даль, тридевятая земля! Чужбина, родина моя! Даль, прирожденная, как
Марина Цветаева. «На вокзале»
Два звонка уже и скоро третий, Скоро взмах прощального платка… Кто поймет, но кто забудет эти Пять минут до третьего звонка? Решено за поездом погнаться, Все цветы любимой кинуть вслед. Наимладшему из нинадцать, Наистаршему
Марина Цветаева. «Вокзальный силуэт»
Не знаю вас и не хочу Терять, узнав, иллюзий звездных. С таким лицом и в худших безднах Бывают преданны лучу. У всех, отмеченных судьбой, Такие замкнутые лица. Вы непрочтенная страница И, нет, не станете
Марина Цветаева. «Людовик XVII»
Отцам из роз венец, тебе из терний, Отцам — вино, тебе — пустой графин. За их грехи ты жертвой пал вечерней, О на заре замученный дофин! Не сгнивший плод — цветок неживше-свежий Втоптала в