Иван Бунин. «Ночь зимняя мутна и холодна»
Ночь зимняя мутна и холодна, Как мертвая, стоит в выси луна. Из радужного бледного кольца Глядит она на след мой у крыльца, На тень мою, на молчаливый дом И на кустарник в инее густом.
Иван Бунин. «Месяц задумчивый, полночь глубокая…»
Месяц задумчивый, полночь глубокая… Хутор в степи одинок… Дремлет в молчанье равнина широкая, Тепел ночной ветерок. Желтые ржи, далеко озаренные, Морем безбрежным стоят… Ветер повеет — они, полусонные, Колосом спелым шуршат. Ветер повеет —
Иван Бунин. «Старик у хаты веял, подкидывал лопату»
Старик у хаты веял, подкидывал лопату, Как раз к святому Спасу покончив с молотьбой. Старуха в белой плахте белила мелом хату И обводила окна каймою голубой. А солнце, розовея, в степную пыль садилось —
Иван Бунин. «Nel mezzo del camin di nostra vita»
Дни близ Неаполя в апреле, Когда так холоден и сыр, Так сладок сердцу божий мир… Сады в долинах розовели, В них голубой стоял туман, Селенья черные молчали, Ракиты серые торчали, Вдыхая в полусне дурман
Иван Бунин. «Северная береза»
Над озером, над заводью лесной — Нарядная зеленая береза… «О девушки! Как холодно весной: Я вся дрожу от ветра и мороза!» То дождь, то град, то снег, как белый пух, То солнце, блеск, лазурь
Иван Бунин. «К прибрежью моря длинная аллея»
К прибрежью моря длинная аллея Ведет вдали как будто в небосклон: Там морс подымается, синея Меж позабытых мраморных колонн. Там на прибой идут ступени стройно И львы лежат, как сфинксы, над горой; Далеко в
Иван Бунин. «Благовестие о рождении Исаака»
Они пришли тропинкою лесною, Когда текла полдневная жара И в ярком небосклоне предо мною Кудрявилась зеленая гора. Я был как дуб у черного шатра, Я был богат стадами и казною, Я сладко жил утехою
Иван Бунин. «И снилося мне, что осенней порой»
…И снилося мне, что осенней порой В холодную ночь я вернулся домой. По темной дороге прошел я один К знакомой усадьбе, к родному селу… Трещали обмерзшие сучья лозин От бурного ветра на старом валу…
Иван Бунин. «Гаданье»
Гадать? Ну что же, я послушна, Давай очки, подвинь огонь… — — Ах, как нежна и простодушна Твоя открытая ладонь! Но ты потупилась, смущаясь? В лице румянца ни следа, В ресницах слезы? — Не
Иван Бунин. «Бродяги»
На позабытом тракте к Оренбургу, В бесплодной и холмистой котловине Польшей, глухой дороги на восток, Стоит в лугу холщовая кибитка И бродит кляча в путах. Ни души Нет на лугу, — цыган в кибитке